La llienda del muyeriegu montrealín cuenta que mientres tentaba pescudar el númberu de cuartu onde s'agospiaba Brigitte Bardot o el teléfonu del so cuartu, en saliendo del ascensor atopóse de casual con la Joplin y como diz el llugar común: saltó la chispa ente los dos. La hestoria alcuando mándase por eses casualidaes. El mitómanu o l'home básicu común tenta figurase esa situación y de xuro que diba tirar más por siguir a la busca de la sex-symbol francesa que por responder a un guiñu picardiosu de la blueswoman texana. Por suerte pa la posteridá Cohen nun yera un mitómanu fatu nin un home vulgar: respondió al envís de la Joplin y gracies a ello pudo escribir un de los sos cantares más emocionantes (una nueche cola Bardot hubiere quedao en dalgo que nun daba más que pa remembrala como una bona resaca de Dom Perignon).
La indiscreción que ye fea en cualaquier persona corriente, bien aprovechada por un escritor verdaderu -y eso foi siempre Cohen, un escepcional escritor de canciones- ye tan noble y lexítima como la compasión humana si algama a revivir nunes poques palabres enceses. El que siente "Chelsea Hotel" en cualquier de les interpretaciones que L.C. fizo dende la so grabación orixinal, cola voz inda moza qu'emparenta cola de Dylan y tolos epígonos de la so dómina folk o col cascayu esgayáu del septuaxenariu que aporfia en cantala cada vez con una señaldá más fonda, puede cuidar que l'amante ocasional de Janis Joplin aquella nueche nel Chelsea igual nun ye un perfectu caballeru por dar cuenta de ciertos detalles que polo normal queden no privao y na complicidá tácita de los amantes, sicasí nunca hebo una indiscreción más elegante, nin más cálidamente sentida. Los versos del cantar, la manera na que Cohen lo canta namás dexen ver que probablemente nun conoció la Joplín, el so corazón lexendariu, un amante más agradecíu y noble que'l d'aquella nueche, polo menos dalguién que la siga recordando cola devoción del montrealín, al pesar del escudu púdicu de les últimes lletres nes que confiesa: eso ye too, polo demás nun pienso en ti abondo.
Como tolos que pelegrinaron una vez a Nueva York tamién ún tuvo énte la fachada del Hotel Chelsea. Si tuviere desplica-y a dalguién per ónde queda, había facelo como si empobinare al que lo quier saber per Sama o per Xixón: tires pela Sétima Avenida abaxo y nuna bocacalle, a mano derecha, tirando siempre pel Downtown, alcuentres la cai. Enfrente, paezme qu'había un restaurante español nel que se mecigayaba la cocina vasca, col gazpachu, la paella y los toros, más o menos como na concepción de la plural España que tienen el PP y los d'esa Rosa Díez. A plena lluz del día acolumbraba ún pa les ventanes del hotel y costaba imaxinar la intimidá nocherniega del alcuentru ente Cohen y la Joplin. Sicasí podía ún entregase a la fantasía y suponer nuna d'aquelles ventanes al canadiense errante o a la efervescente flor texana asomar a la primer lluz de la mañana, alendando la brisa fresca del alborecer niuyorquín y dexándose llevar pol blues del ruxíu mundanu de les cais del Downtown de Manhattan. Podía figuralos a entrambos, desnudos y abrazaos, fumando un pitu dende una d'eses ventanes, ensin saber tovía qu'esa hora prestosa diba perdurar más alló de la muerte y los absurdos de la vida, nel llombu fráxil y respigáu d'una canción.
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