terça-feira, 24 de setembro de 2013

pasu a nivel



















PASU A NIVEL

Alcuérdome de cuando la vida yera un pasu a nivel,
el tren qu’altravesaba la carretera xeneral a deshores,
ensin esperar la barrera, neciu nel so camín,
-¡que frenaren los coches y les camionetes de carbón!-
el viaxe nun podía interrumpise, había llegar al destín ,
inda truñare per delantre a un cientu de Lexones de Roma.

Agora m’alcuerdo, bien m’alcuerdo, cuando nos conocimos
a piques de cruzar per aquel pasu a nivel, a deshores.
Yéramos de la estirpe del tren, poco nos importaba
que se cruzaren nos nuestros pasos coches o camionetes
cargaes de carbón, un cientu de Lexones de Roma.
El nuestru viaxe nun lu interrumpía nadie, había llegar
a dayures o a niundes, a cualquier llugar llonxe
d’un destín que nin tú nin yo queríemos siguir.

Alcuérdome perbién, claro que m’alcuerdo, amigu,
de la última vez que nos vimos xunta’l pasu a nivel.
Yo marchaba pa otru llugar, dexaba ende nada
y unes poques complicidaes qu’inda perduren,
tú bien lluego colaste pal llugar del que naide vuelve.
Despidímonos xunta’l pasu a nivel, ensin saber
que diba ser la última vez na que tábemos xuntos.

Pasaron munchos trenes de magar, tantos trenes
que seríen llevar per delantre un cientu de cientos
de Lexones de Roma, un ciento de cientos de coches
y camionetes cargaes de carbón, un cientu de trenes
colos qu’esfocicaren viniendo pela mesma vía a escontra.

La vida yera un pasu a nivel, sabíamoslo entrambos.
Baxó y baltióte la barrera a ti más lluego qu’a mi,
asina foi la cosa. Pasó’l tiempu, nun echo tres d’ello.
Miembro namás los díes felices que compartimos,
les nueches llargues col trébole de la bona suerte
ente les manes, enfotaos en qu’enxamás terminaran.

Como Leonard Cohen remembrando a Janis Joplin
nel Hotel Chelsea –esi cantar que tanto t’emocionaba-
nun pienso en ti abondo, namás en ciertes nueches,
xunta’l pasu a nivel de la vida desafayadizo,
mientres probecen les hores, l’enfastiu, los trenes,
como si nada los entainara a ser veloces, fugaces.
























sábado, 21 de setembro de 2013

Defensa del Photoshop




















DEFENSA DEL PHOTOSHOP

Como si enredare col Photoshop
por convertir una fotografía mediocre
na estampa d’un tapecer memorable,
alcuando entreténgome
en camudar n’alcordanza
la última imaxe que guardo de ti:
gafa enemiga que cuerre pel monte,
como les furies, arrenegando de mi,
daquellos díes que fuimos xuntos.
Y con un simple niveláu de brillos
y contrastes, un pizcu de saturación
de color, malpenes delles capes
superpuestes col fin de meyorar
la calidá de la imaxe, véote a la fin
en díes más afayadizos, la sonrisa franca,
los güeyos sonces que tamién sonríen
cómplices, la mano delgadina
que caricia con un calor y un enfotu
de los que muncho me probeció
volver alcontrar iguales o meyores.
A última hora de la nueche, de la qu’asomen
pela ventana, enriba los teyaos,
los deos de rosa de l’Aurora, enantes
de despidime de l’alcordanza de ti,
faigo click en “guardar los cambios”,
préstame más escaécete asina,
na imaxe modificada.

terça-feira, 17 de setembro de 2013

Hestories de cantina

Na cantina de la estación un paisanu de bigote mosca canoxu y visera de cuadros fala con otros dos parroquianos y la camarera de los tiempos nos
que trabayó como revisor d’aquellos trenes. Inevitablemente vienme a l’alcordanza el maquinista de “Wait a minute!”, una de les tres hestories que componen “The Rising of de Moon” de John Ford.  El so auditoriu atiende pa él colos güeyos encesos de los qu’escuchen cuentos al fueu d’un llar.

- Una vez –cuenta, recreándose nes pauses de la so narración-, veníamos nel tren d’Oviéu y acabante salir de la estación de Sama, de la que la máquina emprimó a carburar y garrar velocidá, vi a una vieyina, vistía de negro de los pies al pañuelu de la cabeza, que se llevantaba del so asientu y enfilaba hasta una puerta del vagón. Diba falucando sola y paecióme que nun debía de tar mui bien de la cabeza. Llevaba un paxellu na mano tapáu con un pañolón negru igual que’l que llevaba cubriendo-y el pelo. Entós, cerca del pasu nivel de la Casa Nueva y ensin qu’a mi me diere tiempo a facer nada, la muyerina abrió, con una fuerza fuera de lo corriente, la puerta de corredera del coche y tiróse a la vía. Instintivamente tiré del frenu d’emerxencia y después d’unos cuantos metros el tren aparó con un topetazu tan bárbaru que llegué perder l’equilibriu y caer en suelu’l vagón. A lo llonxe sentía les voces del maquinista y otres voces que nun fui reconocer.  Baxé del tren como fui quien y entós pudi ver aquel escarniu: delantre la máquina había un home partíu en dos y col craniu achapláu ente los fierros restorcíos d’una bicicleta…

…El maquinista y unos cuantos paisanos que debíen pasar per ellí echábense les manes a la cabeza alrodiu del muertu. Yo buscaba pela vía y los sos alredores a la muyerina que se tirara del tren o a lo que quedara d’ella. Miré embaxo los vagones, ún per ún, por si quedara’l so cuerpu atrapáu ente les ruedes y los amortiguadores. Per dayures fui atopar rastru d’ella. Después vinieron la Guardia Civil y los municipales. Conté-yos el casu, cómo sucediera too enantes del accidente y tuvimos toos la tarde entera buscando y rebuscando per tolos alredores de la vía, ensin dar colos restos de la muyerina. Los guardies y hasta’l mio compañeru el maquinista llegaron a duldar de lo que-yos contara. Dicíen que nun yera posible que dalguién, por muncho qu’un tren lu estrizara, nun dexara nengún restu. Y yera inda más imposible que la supuesta muyerina si se tirara del tren fuera quien a marchar del sitiu polos sos propios pies y ensin que nadie la viera…

….Pasó bien de tiempu dende aquello. Malpenes llevaba un par d’años de revisor. El mio compañeru, el maquinista, otros compañeros, la muyer, los mios fíos, siempre m’aconseyaron que lo dexara pa prau y que nun echara más tres d’esta historia porque sinón diba acabar alloriando. Yo mesmu llegué convenceme de que la impresión del accidente llegara a faceme creyer como real dalgo qu’enxamás sucediera. Sicasí, puedo aseguravos como qu’agora toi equí, que vi a esa muyerina tirase del tren. Y la única desplicación razonable que me vien a la cabeza ye qu’aquella vieya yera la mesma Muerte que saltó del vagón pa dir pañar la vida del infeliz que taba cruzando’l pasu a nivel en bicicleta…

sexta-feira, 13 de setembro de 2013

My Hometown



















Qué ganas de partirle las costillas
al silencio.
                  Alberto Vega

MY HOMETOWN

Funerales, esconxuros, llábanes
alzaes a los díes que quedaron equí,
como los remordimientos y los amigos,
fogueres mataes del pueblu natal.
Vuelvo a casa porque enxamás
me despidí de vosotres, pantasmes
fosques de les cuentes pendientes,
nun vos di un abrazu nin vos coyi
la mano y agora si vos la doi
namás vais poder correspóndeme
col vuestru tembleque y el sangre frío.
Non, nun me despidí, porque nunca
quinxe marchar del too, dexé ende
un retayu furtiáu de la mio sombra,
una seña trazada en suelu con povisa
y cisca de carbón pa que m’atroque
un requexu a onde volver si canso
de tar llonxe y quiero dir a un sitiu conocíu.
Nadie nun lleva’l llar a cuestes
a nun ser los cascoxos y los que nada tienen:
los vagamundos y los desertores,
inda asina, yo, si fuere más sentimental
y nun andare mal del rema y la columna,
de la ciática y les ganes de remembrar,
bien que me prestaba carretar
a recostines dos ferraos polo menos
de la tierra onde nací, tres o cuatro
caxigalines que se perdieron en toles mudances
y que valíen como rosarios o fetiches
pa garrame a elles cuando les coses fueran mal.
Vuelvo al pueblu natal porque tengo tovía
ende un poco de familia –lo xusto pa querer
no íntimo y que nun moleste interesao
por cómo me va na vida-, tres amigos
del alma, ciertes calles y ciertes cases
vieyes de les de galería y cristalera
que me presta ver en pie y que de xuro
en diez años ya nun esisten. Y tantes
coses que namás equí puedo
deprender a olvidar pa siempre.


quarta-feira, 11 de setembro de 2013

los años




















LOS AÑOS

Estraña forma de vida
y más estraña de morrer,
solos, allonxaos de tolo
qu’un día quinximos,
de lo poco que foi nueso,
d’aquella tarde soleyera
y feliz de branu,
del calor de los cuerpos
agora tan fríos
como maniquís d’escaparate.
Un falagu de brisa
destemplao n’abriendo
los güeyos, la lluz del día
que manca al miralo
y darréu españa
como una bomba
de cristales piquiñinos,
firientes.
Apocayá
-cuesta creyer
que pasaran más de cuarenta
años- yera un nenu inocente,
con padres, ensin
responsabilidaes.
Nun sé lo que pasó
dende entós, de magar.
Igual pasé la puerta enquivocao
de los sueños, la que tiraba
siempre al desosiegu
de les pesadielles. Igual
simplemente ye que pasaron
-obedientes a la so llei,
ciegos a la bondá- los años.