NA
LLENDE
Delles
tardes, a la vera d’una llende
onde’l
cielu y l’agua ensayen
el
so meyor semblante, el más serenu,
ensin
brisa que mueva la estampa
nin
repentinos motines de les ñubes,
a
la sombra de la propia galbana
de
ser y tar, espurría la voluntá,
los
reconcomios, l’aldu toriáu
de
los díes, a la mansedume del paisaxe,
tal
aparenta que nada podre cuez
na
pota fervollante de la realidá,
que’l
mundu ye como esi puntu fuga
plácidu
onde beben de la mesma fonte
el
cielu y la ría, que si había dolor
adormeció
añáu por una mano suave
que
cura toles feríes y amaña
los
güesos rotos o desiguaos.
Toca
la realidá, les sos gases delicaes
y
ruines como les ales d’una mariposa.
Agora
presta, amígate col caos, conforta.
Bien
lluego habrá caer la nueche
coles
sos telarañes pegañoses,
la
trama imperceptible onde has
perder
cualaquier enfotu en salir d’ella,
l’asomu
vivaz de l’araña paciente
que
de cuantayá esperaba por ti.
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